AXAROSA
Mis poemas-Relatos-Reflexiones
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jueves, 30 de abril de 2015
miércoles, 18 de marzo de 2015
UNA MUJER DESPIERTA
Al amanecer respiró
profundamente el aire limpio y fresco de la mañana, sintió como sus pulmones se
hinchaban de vida, como los primero rayos de sol acariciaban su piel tostada.
Su cuerpo, sobre la hierba húmeda hubiera jurado que flotaba, su vida se
llenaba de luz, de entusiasmo el optimismo la embarga.
Pero al volver la vista
atrás recuerda lo duro que resulto salir del abismo hacia la esperanza. La
tristeza profunda, la soledad, la autoestima destrozada. Esas noches en vela
llorando en silencio desconsolada.
Pero también recuerda
aquella mañana mágica en la que dijo: ¡basta! Se quitó las ataduras y la venda
que la cegaba, dejó de tener miedo y salió de su carcasa y juro que nada ni
nadie la mantendrían de nuevo esclavizada.
Entonces respiró
profundamente, respiro el aire fresco y limpio de la mañana, empezaba un nuevo
día, comenzaba una nueva jornada, una mujer despierta y con ella la esperanza...
LUNA CREIDA
El Sol ha salido como
todos los días pensando en su amada.
El Astro Rey se muere por verla, y ella de él, no quiere saber nada. Aguarda a que se oculte para asomar su vanidosa cara plateada.
¡Que ilusa la luna, no se da cuenta que sin el Sol no la veríamos, no se da cuenta que sin él, no seria nada!
EL COFRE
Cajón del infierno, me da
miedo abrirte pues creo que al hacerlo salgan como un resorte todos mis
fantasmas, hambrientos por rehogar, recalentar mi cuerpo. Fantasmas de mi
pasado, polvorientos, desmembrados, que seguramente me miraran con sus cuencas
vacías anclados en un cráneo desencajado, recordándome lo que no quiero
recordar, estrujándome con sus garras intactas, al acecho para caer como una
losa en mi vida. ¡Maldito cajón desastre!, lleno de despojos y miserias, y como
decía “aquel” “que tire la primera piedra” aquellos que de despojos y miserias
carezcan.
¡No me grites que te habrá!,
te desterré de mi vida y quiero que sigas ahí, en el lugar que te mereces, perdido
en ese limbo que te fabriqué a medida, ¿Qué ocurre? ¿Se te ha olvidado? ¿Ya no
lo recuerdas?... ¡Lárgate y vete!
MANTO AZUL
La mirada se me detiene en los árboles
del parque florecidos con diminutas florecillas de color azul. Todo un largo
periodo hibernando sin que nadie pose sus míseros ojos sobre ellos, casi tres
meses cuajando para mostrar apenas unos días todo su esplendor, luego llega una
inoportuna bocanada de aire y descabeza toda su creación, dejando un manto azul
sobre asfalto gris, un manto efímero y pisoteado
¿A quien le importa lo mucho que tuvo
que esperar esas ramas en completar su ciclo, su creación?
¿A quien le importa el esfuerzo enorme
de hacer brotar sus diminutas flores azules?
QUISIERA SABER ESCRIBIR
Quisiera escribir poemas, versos
Que expresen sentimientos
O simplemente que sean
Ingeniosos y divertidos
Pervertir a los verbos
Manejar bien los tiempos
Que tenga musicalidad
Cadencia, ritmo y sentido
Perder el miedo al fracaso
Perder el miedo al ridículo
Y poder gritar ¡gritar a los cuatro
vientos!
¡Dios mío! ¡Por fin lo he comprendido!
Escribir es volar con la imaginación
Crear sin censurar, dejarse llevar
Por los más recónditos caminos
Ya habrá tiempo de corregir
De pulir, de matizar
Pues lo importante, ya estará servido
LA CARTA EN EL BUZÓN
Hoy te he visto, mientras observabas tu
buzón, no me engañas, tu cara era el mismo reflejo de la ilusión. He visto como
ojeabas la carta, imaginándote quien te escribía, escrudiñando la letra, el
texto, el estilo y así adivinar al remitidor, ¿Quién? con tan poca inversión,
trabajo y dedicación a deshecho la monotonía rutinaria del maltrecho buzón.
Pues bien has acertado fui yo, me colé de
noche a hurtadillas en tu portal, la señora del tercero casi me pilla
infraganti y tuve que improvisar, le conté una historia que al parecer le
convenció, entonces cuando la luz del portal se desvaneció salí del rincón
donde la penumbra me cobijaba, me armé de valor, saque la carta de mi macuto y
la introduje sin la menor vacilación en
el orificio, donde se leía, no sin cierta dificulta: “Ático interior” Ático
Interior, que ironía ¿cómo puede ser?... me pregunté, se supone que los áticos
es todo menos interior, en fin, que le vamos hacer, las señas son claras, ¡bien
sabe Dios! ¡Qué mío no será el error!
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